Les écorchés

 

Photo Christian Bailly- Jardin du château de Versailles
Laocoon et ses fils -  Il s'agit de la copie en marbre réalisée par Jean-Baptiste Tuby

 

Nous sommes un,

Nous sommes cent,

Nous sommes des milliers d'écorchés,

À nous promener le vague à l'âme,

L'âme en larmes,

À nous chercher sans nous trouver,

À nous expliquer sans nous comprendre,

À nous accuser sans avouer,

À nous mutiler pour nous guérir,

À nous trucider sans mourir.

 

Nous sommes un,

Nous sommes cent,

Nous sommes des milliers d'écorchés,

À nous morfondre comme des coupables.

Nos forfaits ne sont pas des crimes abominables,

Seulement une différence inavouable.

Une lèpre invisible qui nous accable.

Nous ne sommes pas contagieux,

Nous survivons, courageux,

Avec nos faix dont personne ne veut.

 

Nous sommes un,

Nous sommes cent,

Nous sommes des milliers d'écorchés,

Nous n'avons ni père ni mère

À qui avouer nos misères.

Seulement le vent et la terre,

Où le droit de nous taire.

Une couronne d'épines lacère

Nos cœurs qui saignent sans tarir

Sans jamais de cette peine s'aguerrir.

 

Nous sommes un,

Nous sommes cent,

Nous sommes des milliers d'écorchés,

À vivre, survivre et  mourir

Dans le silence de ce que nous sommes.

Des écorchés !

Christian Bailly

Tous droits réservés 

revisité le 14/11/2026

Conversation confidentielle

 

Alors

que les flots agités,

arrivés au bout de leur voyage,

agonisent à mes pieds,

abandonnant sur le rivage

les restes d'un peuple anéanti,

derrière le voile de nuages,

Phébus pâlit,

mais résiste aux assauts du temps

qui s'étire lentement

vers le couchant...

Là,

personne pour troubler

cet ordre établi depuis l’éternité.

Pas âme qui vive, volatilisée !

seulement le poète esseulé,

assis sur le tronc d'un arbre échoué

et muet,

dont l'histoire ne sera jamais contée.

 

Là,

il entretient sa conversation silencieuse

avec l'onde apaisée et majestueuse

après sa fureur exprimée,

en écho à celle des hommes réprimés.

Elle aussi a beaucoup à dire...

Le poète écoute sans faillir

ses doléances pressantes.

Elles deviennent urgentes.

Mais nul autre ne l'entend...

 

Elle survit aux hommes

et les hommes survivent

aux hommes...

comme ils peuvent...

Christian Bailly

Tous droits réservés 

10/11/2026

L'homme est un bâtisseur

L'homme est un bâtisseur...

Dommage qu'il dévaste tout...

Même ce qu'il a fait de ses mains...

Photos Christian Bailly

08/11/2026

Le bal des vampires

Pour nous...

Notre nuit la plus longue...

C'est ce soir...

Hahaha ha !

Tremblez au fond de votre lit, mortels !

Votre nuit sera longue...

Hahaha ha !

Ou déguisez-vous pour vous mêler au bal des vampires...

 

Le cri

 

Le cri sourd - Christian Rentmeister

Hurler en silence,

c'est ce qui nous reste 

puisque la parole 

n'est pas entendue.

Hurler à la mort

devant l'hécatombe, 

comme les loups 

dans la nuit trop sombre.

Hurler son désespoir, 

se libérer de la bête 

qui se débat en nous 

pour voir la lumière. 

Hurler ! Hurler !

Pour ne pas pleurer 

sur ce monde perdu

qui s'étripe, s'autodétruit.

Hurler... Hurler...

Plutôt hurler sa joie 

d'être en vie 

que notre détresse.

Christian Bailly 

Tous droits réservés 

04/11/2026

 

Moi, je veux croire en la jeunesse

 

du net / Image IA

Pourquoi faut-il que les hommes se déchirent

quand ils ne sont que poussière dans l'univers ?

Pour entendre raison, faut-il qu'ils  vivent le pire 

Ici la violence des manifestations, là-bas, la guerre…

 

Pourquoi entre les hommes un seul langage,

celui de la domination qui impose la soumission ?

Ne peut-on envisager entre eux d'autres messages

et parler d'égal à égal pour partager leurs opinions ?

 

Qui a le droit de faire l'enfer à l'autre, sur cette terre ?

Que sommes-nous devenus pour en arriver là

et faire sombrer dans le néant des familles entières ?

Qu'est devenue notre humanité pour finir aussi bas ?

David Olère

 

Ne nous reste-t-il donc rien de notre longue histoire,

de tous ces sacrifiés en vain sur l'autel de nos avancées ?

Là-bas, faut-il que ces jeunes hommes partent à l'abattoir 

  

sans voir le monde s'émouvoir, se battre pour les sauver ?

 

J'aimerais tant voir germer les graines de ma poésie

dans le cœur des hommes pour remplacer leur haine,

voir  la jeunesse entendue sans devoir chercher l'oubli

pour construire son avenir sans connaître nos peines.

 

Je suis désespéré, un jour viendra où je quitterai ce monde

sans le voir en paix, sans l'avoir vu devenir meilleur.

Mais ne suis-je pas qu'un poète, à qui les rêves abondent ?

Sur la feuille blanche, je pose les mots que j'ai sur le cœur.

 

Je crie en silence mes espoirs de voir le despotisme terrassé

partout où il sévit impunément sur des peuples innocents.

J'écris la fureur de ma pensée, celle d'un rimailleur exalté,

mais j'ose encore espérer, en la jeunesse, je suis confiant.

 

La jeunesse, n'est-elle pas notre avenir ?

Jean-Loup Othenin-Girard

Christian Bailly

Tous droits réservés 

 

21/10/2026

Demain… j'oserai

du net

 

        

Ils avaient dépassé l'âge des contes de fées,

Elles étaient si loin, leurs vertes années.

Chacun de son côté avait fait sa vie,

Elles avaient filé telles les étoiles dans la nuit.

 

Ils se sont rencontrés un mercredi sur un banc,

Dans un square, au milieu des enfants.

Le soleil s'est effacé, la pluie s'est invitée.

Sous son parapluie, ils se sont réfugiés.

 

Ils ont traversé la rue pour aller boire un café.

Ils se sont raconté leur lointain passé.

Chacun se demandait: fallait-il aller plus loin ?

Ils se sont revus, le banc était leur témoin.

du net

 

Côte à côte, ils se donnaient la main.

Chaque jour, ils remettaient au lendemain.

Ils oubliaient le temps, il filait dans le vent,

Puis ils se quittaient comme de futurs amants,

 

En se disant : « Demain… Demain, j'oserai. »

Christian Bailly

Tous droits réservés

20/10/2026