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| Francis Picabia - Laveuse au bord de l'Yonne |
Je me souviens de notre campagne endormie.
Loin des tumultes des villes éloignées.
Nous ignorions les prémices de leurs folies.
Notre terre sentait les foins en train de sécher,
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| Les foins - Jules Bastien-Lepage |
Les champs de blé dorés en douceur au soleil,
Le crottin des troupeaux qui revenaient des prés,
La corne des sabots sous le fer devenu vermeil,
Après la pluie, l'exhalaison de l'herbe mouillée.
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| Annha - Art majeur |
Je n'oublie pas non plus le parfum étourdissant
Du tapis émeraude et parme de la côte aux violettes,
Et plus loin, celui des coucous, doux et envoûtants.
Du printemps, nous venions faire la cueillette.
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| Pascal Giroud |
Puis avec nos bottes de sept lieues, souvent crottées
De cette terre riche et pesante de la vallée,
Ventre à terre, nous courions jusqu'aux bords apaisés.
De la rivière, sous les ombrages des peupliers.
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| Peupliers sur l'Epte - Monet |
Un jour cow-boy, un jour indien, chasseur ou gibier
Un jour un voleur de grand chemin, un jour policier
Un jour, un roi, un jour, un prince ou encore chevalier
Un jour, un valeureux soldat, un autre, un prisonnier
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| Illarion Mikhailovich Pryanishnikov |
Notre charmante campagne était notre royaume.
Le terrain de jeux de nos imaginations fertiles
Comme cette terre sous nos pieds ; elle embaume
Encore les souvenirs de nos liesses juvéniles.
Christian Bailly
Tous droits réservés
15/01/2026
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