La plume et le pinceau

Un grand merci à  Arièle Louise-Alexandrine, 
qui ma proposé de partager avec elle
 l'exposition  "Plume et Pinceaux" 
du 4 au 12 juin 2016,à Yerres.
Une expérience enrichissante 
lors de cette rencontre 
entre la peinture et la poésie
et un public chaleureux.

Il était une fois un pinceau,

Il était une fois une plume.

Le pinceau au féminin,

La plume au masculin.

Le pinceau sur une toile blanche,

La plume sur une page vierge.

Sous le pinceau,

La toile se colore de ses états d'âme.

Sous la plume,

Ses sentiments riment en silence.

Par un pur hasard,

Leurs chemins se croisent

Sur deux voies parallèles.

Le pinceau confie

Sa toile aux couleurs de son passé douloureux.

La plume dévoile

Sa feuille noircie à l'encre de sa vie obscure.

Sur cette amitié naissante cependant,

Soufflent bientôt des vents contraires,

Qui les emportent chacun à leur destin.

Mais le temps rien n'efface,

Et le pinceau, un jour, à la plume,

Se rappelle à son bon souvenir,

Pour un nouveau dessein.

Le temps d'une expo

La plume et le pinceau s'épousent,

Pour écrire et peindre ensemble

Un instant sublime d'amitié

Et partager avec vous leur complicité 

Et leur amour des arts

Vernissage de l'exposition.

Exposition

Christian Bailly

Tous droits réservés

24/10/2016

Les Trois Grâces

Cette poésie à été écrite pour illustrée ce tableau de Arièle Louise-Alexandrine, lors de notre exposition  "Plume et Pinceaux" à Yerres du 4 au 12 juin 2016

Arièle Louise-Alexandrine

Trois grâces, dans leur nudité,

Déesses, divines beautés,

Aux rondeurs généreuses,

Aux vénustés radieuses,

Dansent la ronde de la vie.

Dans la joie, dans l'euphorie,

Chantent de la nature,

Sa richesse, ses enluminures,

Sa plénitude, sa profusion,

Les prodiges de la création.

Trois grâces, dans leur nudité,

Déesses, divines beautés,

Aux formes plantureuses,

Dans la lumière vaporeuse,

Au son de la flûte, du tambour,

Dansent la ronde de l'amour,

Les galanteries et la séduction,

Des chairs, les satisfactions,

Des corps, les jouissances

Des âmes, les réjouissances.

Trois grâces, dans leur nudité,

Déesses, divines beautés,

Célèbrent la joie de vivre,

Tous ces bonheurs qui délivrent,

Fêtent des désirs, l'incandescence, 

De la volupté, la quintessence.

La vie est un grand banquet,

L'amour en est l'entremets,

À déguster sans compter,

Jusqu'à satiété…

Christian Bailly

Tous droits réservés

22/05/2016

Hammam

Cette poésie à été écrite pour illustrée ce tableau de Arièle Louise-Alexandrine, lors de notre exposition  "Plume et Pinceaux" à Yerres du 4 au 12 juin 2016

"Hammam" - Arièle Louise-Alexandrine

Au cœur de la moiteur d'un hammam,

Sur la pierre tiède, une jeune femme,

Se consacre aux soins de sa chair,

À sa divine beauté en fleur, s'affaire.

Instant intime parfumé de jasmin,

Caresses soyeuses sur le parchemin

Velouté de sa peau pétale de rose,

Corps et âme en sensuelle osmose.

Habillée de perles transparentes,

Telle Vénus, séduisante et insolente,

Elle se promet aux feux de l'amour.

De ses désirs ardents, déjà captive,

Dans ses entrailles, un volcan s'active.

Qu'elle prédestine à l'amant souverain.

Christian Bailly

Tous droits réservés

19/05/2016

Claire… De Lune

Cette poésie à été écrite pour illustrée ce tableau de Arièle Louise-Alexandrine, lors de notre exposition  "Plume et Pinceaux" à Yerres du 4 au 12 juin 2016

Arièle Louise-Alexandrine

Peintre depuis 2006

Art-thérapeute depuis 2008

Claire…

                          De Lune…

Chaque soir de pleine lune,

Claire a rendez-vous avec la nuit.

Nue, sous son le rayon opalescent,

Elle offre son corps innocent,

Aux caresses éthérées du vent.

Chaque soir de pleine lune,

Claire attend, comme une louve,

Le mariage du désir et du plaisir.

Sa chair émue frissonne à loisir,

Dessous, un volcan impatient couve.

Sur sa peau velours et albâtre,

La lune dépose des reflets d'argent,

Sur ses jeunes tétons outrageants.

Ses mains sur son ventre folâtrent.

Chaque soir de pleine lune,

Claire la préfère de loin au soleil

Bien trop  pénétrant, à sa virilité,

Elle préfère sa douce féminité,

Semblable à ce qui, en elle, se réveille.

Avec elle, elle oublie la terre mère,

Tous ses dogmes, ses violences,

Toutes ses tyrannies, ses divergences,

Pour se retrouver en toute  sérénité.

Chaque soir de pleine lune,

Claire et sa visiteuse silencieuse,

Partagent, de Sappho, les désirs.

Son âme féconde imagine les plaisirs

Interdits des amours licencieuses.

Ses mains connaissent le chemin,

Lui offrent ce que son corps attend,

Ce que sa chair espère secrètement,

Dans la nuit parfumée de jasmin.

Chaque soir de pleine lune,

Claire, apaisée, s'abandonne à Morphée,

Séléné, dans sa robe fluide argentée,

Dépose sur ces rêves un voile de volupté,

Avant de s'éclipser dans l'aube feutrée.

Séléné, dans la mythologie grecque,  est une déesse de la Lune , plus spécifiquement de la pleine lune, second membre de la triade composée d'Artémis (croissant de lune) et d'Hécate (nouvelle lune). Elle est souvent assimilée à Artémis, même si elle personnifie plutôt l'astre lunaire lui-même.

23/04/2016

Affliction automnale

Le vent monotone de l'automne

Souffle sur mon cœur qui frissonne.

La nature abandonne son trésor.

De mes pas, je foule ses écus d'or.

La grisaille brumeuse du ciel, griffé

Par les branches nues et décharnées,

Me couvre d'un manteau de tristesse,

Étouffe mes dernières allégresses.

TWITTER @PIETDESSINEUX

Le soleil pâle s'incline, au désespoir,

Des beaux jours, il ferme le grimoire.

L'hiver griffonne sa triste symphonie.

Mon âme est envahie de sa mélancolie.

Je dépose sur le lit de feuilles mortes

Mes sombres chimères, en cohorte,

Pour me défaire de leur emprise

Les voir entraînées au loin par la bise

du net

Mon corps assiégé par les années

Aspire aux délicatesses ensoleillées

Aux généreuses bontés du printemps

Pour retrouver l'illusion de mes vingt ans.

Quand soudain…

La rue sent la poudre et la mort…

Sur Paris, son peuple, le mauvais sort,

L'anathème d'une lignée de barbares,

Ils prêchent à la mitraille, au poignard.

du net

Au vermillon de cet automne cruel,

Se mêle le sang de funestes rituels.

La haine dépose son manteau carmin,

Fauchant au hasard de jeunes destins.

Le vent monotone de l'automne

Souffle sur mon cœur qui frissonne,

Les oraisons funèbres et les pleurs,

D'un peuple touché par le malheur.

Aux feuilles mortes, sur les trottoirs,

Se joignent les fleurs de la mémoire,

Les bougies des âmes au désespoir.

À la haine, l'amour sert d'exutoire.

C.B.GUERRY

Bercé d'espoirs, de rêves d'enfant,

J'attends de Noël et du nouvel an,

Les feux et les lumières sans oublier

Le triste chant de ces jours infortunés.

Afin que ces défunts ne soient pas vains,

Je vais continuer à aimer le bon vin,

La bonne chair, la fête et surtout l'amour,

Espérant le voir triompher un jour

… De l'obscurantisme.

Dominique GOBELIN MANSOUR

Aux victimes de l’attentat du 13 Novembre 2015

Et à toutes les autres, martyrs de l’obscurantisme et de la haine

Christian Bailly

Tous droits réservés

01/12/2015

Lettre à mon Père

À toi, mon Père

Que je n'ai jamais eu,

Les rêves désenchantés

D'un bâtard bien né,

À l'hôpital de la Pitié,

Les derniers jours d'un hiver glacé.

Les illusions révolues,

D'un rejeton déchu,

Ses peines perdues,

Dans le silence de ses nuits noires.

À toi, mon Père

Que je n'ai jamais eu,

À tout jamais inconnu,

Mes espoirs déçus,

Ma vie dépourvue,

De ton amour paternel pour toujours.

Ma perpétuelle déconvenue,

De ne point te connaître,

De ne point te voir apparaître,

Un infime instant dans ma destinée.

À toi, mon Père

Que je n'ai jamais eu,

Ma jeunesse amère,

Mes folles chimères

De me voir dans tes yeux,

De mettre un visage viril à mes vœux.

À toi, le déserteur,

Les cris, les pleurs,

De sa vie, les rancœurs

D'un enfant né dans le déshonneur.

À toi, mon Père

Que je n'ai jamais eu,

À ton absence ravageuse,

Ma souffrance silencieuse,

Mes pensées douloureuses.

Elles ne s'éteindront qu'avec moi.

Ce que je suis aujourd'hui,

Ce que de toi, je n'ai pas appris,

Mon âme de père épanoui,

L'amour absolu pour mes filles chéries.

 

À toi, mon Père
Que je n'ai jamais eu,
Bonne fête !

Christian Bailly

Tous droits réservés

21/06/2015

La misère

Il y a deux jours, en revenant de faire mon marché,

Dans une rue, à deux pas de chez nous,

Je suis tombé sur cette vieille femme qui fouillait les conteneurs.

Les gens passaient juste à côté, ils la regardaient, et continuaient leur chemin.

Moi, j’étais là, figé, à quelques mètres, les larmes aux yeux.

Je fouillai dans mon porte-monnaie… Il me restait un peu plus d’une dizaine d’euros.

J’ai fait demi –tour et je lui ai glissé dans la main ce que j’avais, ça me semblait si peu..

Elle m’a regardé avec ses yeux étonnés, je les revois encore…

Et ma dit « Merci Monsieur, Dieu vous le rendra ! »

Je me suis dit que Dieu n’avait rien à me rendre, que mon geste était venu du cœur tout simplement…

Je suis reparti, les yeux mouillés… En m’éloignant, je vis qu’elle s’en allait aussi…

Pour un petit moment, j’ai eu l’impression de lui avoir redonné un peu de dignité…

Toute la journée,  j’ai pensé à elle, avant de commencer ce poème que je lui dédie

Ainsi qu’à tous les autres …

La misère est à notre porte,

Elle sonne le tocsin d'un monde

déshumanisé,

Pour le compte du profit et de la cupidité .

On lui laisse, sans rien dire,

Passer la porte de notre indifférence

Honteuse,

Qui s'affiche dans nos regards détournés.

Chaque jour inexorable qui passe,

Elle s'enrichit des nouvelles victimes

Silencieuses,

Du capital criminel qui affame et tue. 

Engendré par la richesse effrontée,

Elle se refugie aux périphéries de nos villes

Tapageuses

Pour ne pas claironner sur tous les toits.

Elle met à la rue sans même faire le tri,

Vieillards, familles, la femme et l’enfant

Sacrifiés,

Sur l’autel sanctifié de la consommation.

Pour que le monde, enfin, ouvre les yeux,

Et se mobilise pour sauver son âme 

Pervertie,

Par l’argent, le pouvoir et son avidité,

Faudra-t-il qu’un jour, tous ces gueux

Se déplacent en cohortes de zombies 

Affamés,

Pour réclamer le droit à la dignité ?

Alors …

Nos yeux ne pourront plus se détourner,

Trop tard, la misère comme une bête

Enragée,

Réclamera son dû dans la furie de la colère.

Texte et photo Christian Bailly

Tous droits réservés

09/08/2019