Hiver

Dehors…

L’hiver hurle à la mort

Il tempête de plus en plus fort

Il aimerait bien rentrer

Se réchauffer les pieds

Devant ma cheminée

Qui s’enflamme et crépite.

Un instant, mon cœur palpite

Du net

L’hiver frappe à ma porte

Pour s’infiltrer avec sa cohorte

De rhumes, de pieds glacés

De grippe et de gouttes au nez

Mais sous ma couette, au chaud

Je savoure mon thé, mes gâteaux

Rose Lévesque peinture L'hiver au Québec

L’hiver rôde autour de la maison

Pour y installer des glaçons

Qui scintilleront au matin glacé

Sous le soleil pâle et résigné

Mais moi, je suis impatient

J’attends le retour du printemps

du net

J’attends

Que mon jardin reverdisse

Que mes roses refleurissent

De voir l’hiver grognon reparti

Je compte les jours de ce malappris

Pour retrouver la joie de vivre

Être comme sur un bateau ivre

Florence Lévesque

Mais ma muse fidèle  m’égare

C’est qu’il est encore là le gaillard !

Oui, je l’entends faire le méchant

Dehors, toujours aussi tonitruant

L’hiver hurle à la mort

Il hurle de plus en plus fort…

Sachant son funeste destin...

Winter Season with Trees

Christian Bailly

Tous droits réservés 

18/02/2020

Vie

La vie est semée d'espoirs,

Certains se moissonnent,

D’autres ne voient jamais le jour,

Dans le champ de notre existence

Notre vie est éphémère, 

Nous nous devons d'en profiter,

D’apprendre à l’apprivoiser,

Parfois même, à la dompter.

Tous les plaisirs sont à prendre,

Et à offrir avec générosité.

D'amour et d'amitiés sincères,

Ne soyons donc pas avares.

 

Qu’est-ce qu’une vie, en réalité ? 

L'instant d'y réfléchir... 

On est déjà presque à son terme,

À essayer de retenir l’instant.

La vie réserve ses surprises,

Au long de son cheminement,

Et tous, nous devons faire,

Contre mauvaise fortune bon cœur.

 

Nous adapter, résister, lutter,

Pour toujours aller de l'avant,

Et parfois trouver des bonheurs

Inattendus au bout du chemin.

La vie est un jardin difficile,

Ou nous devons chaque jour,

Revenir pour désherber,

Labourer, semer récolter.

Pendant notre tendre enfance,

Les années passent, au pas,

Puis au trot, pour finir au galop

Alors que l’on avance plus.

Notre corps nous échappe,

Notre esprit nous fait défaut,

Une lente agonie commence,

Alors là, le temps s’éternise…

 

Notre âme suspendue attend.

Elle attend la délivrance,

La brise qui éteint la chandelle,

La main qui ferme le livre.

Les jours d’hiver languissent,

Le printemps tarde à venir,

Mais il ne viendra pas cette fois,

In fine, le froid a raison de nous.

 

La nuit ferme nos yeux vides,

Nous entoure de son linceul,

Dans un tout dernier soupir,

Notre âme se rend à la mort.

Emportée par le vent d’hiver,

Au-delà du temps qui défile,

La terre devient l’ultime asile,

De notre chair en poussière.

Texte et photos : Christian Bailly

Tous droits réservés

10/02/2020