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Quand nous serons trop vieux,
Très très loin, à cent lieues
Du jardin de notre jeunesse,
Aux portes de la vieillesse,
Avec la buée au fond des yeux,
Et le givre aux cheveux,
Il nous restera quoi ?
Quand nous serons tremblants,
Comme une feuille au vent,
Qui attend de se faire sabrer
Par les premières gelées,
Pour choir dans le silence
De la nuit et l'indifférence,
Il nous restera quoi ?
Quand nous serons hésitants,
Sur les pas de Virgile,
Vers notre divine comédie,
Où l'inéluctable incendie,
Attend nos âmes damnées,
Et nos amours blâmés,
Il nous restera quoi ?
Quand nos corps, en poussière,
Ne seront plus, de la vie, la matière,
Quand devant ce trou béant,
Devant les portes du néant,
L'infime trace de notre passage
Sera notre ultime outrage.
Il nous restera quoi ?
Quand de nous, il ne restera rien,
Rien de rien, ni le mal, ni le bien,
Quand nous serons oubliés,
Balayés par le temps passé,
Quand trop tard pour renâcler,
La boucle sera bouclée,
Il nous restera quoi ?
Il nous restera ça…
Il nous restera l'amour !
Notre amour… Pour l'éternité...
Christian Bailly - Tous droits réservés
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