Dire les choses de la vie, avec simplicité et spontanéité, pour m'adresser aux gens simples comme moi. C'est ainsi que je souhaite ma poésie. Je certifie que tous les poèmes de ce blog n'ont pas été écrits par une intelligence artificielle.
Ma rose préférée n'est plus.
Elle n'a pas survécu
À l'été trop passionné.
Par ses rayons, crucifiée !
La reine de mon jardin
N'est plus là pour me séduire,
Dès l'aurore, à me faire sourire.
De mon jardin, depuis le seuil,
Je n'ose blesser le silence.
Pour un autre, j'aurais préféré,
Plutôt que de connaître son trépas.
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Christian Bailly
Tous droits réservés
26/01/2023
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| Photo Serge Daniel |
Il
avait quelque chose de sauvage,
Dans
son regard pesant de désir.
Il
y avait quelque chose de Caravage.
De
ma passion, pourrait-il me guérir ?
Ses
yeux étaient le miroir de mon âme.
J'y
reconnaissais toutes mes pulsions
De
mâle transi rongé par cette flamme
Qui consume nos
entrailles en fusion.
Dans
son regard, je voyais cette rage
D'aimer
au-delà de nos conventions.
Pourquoi
devrais-je rester sage ?...
Dans
ses yeux, je noyais mes déboires,
Pour
me défendre de croire en cet amour,
Que
je savais pertinemment sans espoirs...
Christian Bailly
Tous droits réservés
25/01/2023
Il faut que je vous dise, Chers Ami
Moi, qui vous parle ici,
En prose, mais aussi en vers,
Je suis bien fait de chair,
Et de sang...
D'émotion,
De contradiction,
D'amour et de fureur,
De joies et de peurs.
De mon cœur blessé,
Vous ne verrez pas une goutte perler,
Mais mon âme, elle, peut pleurer
Des
larmes couleur de l'encre de ma vie
Avec lesquelles je vous écris.
Je peux être amoureux,
Parfois même fougueux.
Parfois, je doute,
Oui, souvent, je doute…
De la vie et de l'être humain
De
vouloir le changer, il est vain,
Il
est capable du meilleur,
Comme
des pires laideurs.
D'autres
jours, moins moroses,
Je vois la vie en rose.
Je m'émerveille de sa grandeur,
Même
si ce n'est qu'une lueur
Dans
cet univers sans fin.
De
l'or qu'il a dans les mains
De
sa force, de son imagination,
Et
de son obstination
À
traverser le temps
En
résistant
Aux
frayeurs de son histoire.
Moi, qui vous parle ici,
En prose ou en vers,
Je suis bien fait de chair
Et de sang...
De sentiments,
Qui se contredisent,
Quoi qu'on en dise,
D'amour,
De désir,
De plaisir,
Mais aussi de douleurs
Ou de purs instants de bonheur
Tout ce que je vous écris est vécu,
Même
si ça ne vaut pas un écu
Tout
est ressenti sincèrement,
Dans
la joie ou le tourment,
À
mon rythme.
Je
ne suis pas un de ces algorithmes
Ou
un de ces robots
Qu'avec
leurs gros sabots
Ils veulent nous imposer.
Avec, ils prétendent nous remplacer
Si
je ne m'abuse
Moi, ma plume, et ma muse,
Avec nos fautes d'étourderie,
Même si j'y survis,
Nos erreurs de syntaxe,
Heureusement
sans taxes,
Nos
tournures fantaisistes,
Nos
élucubrations d'artiste.
Je
le sais,
Je
ne suis pas parfait, Chers Amis,
Mais moi, qui vous parle ici
En prose ou en vers
Je suis bien fait de chair
Et de sang... Moi !
Mais pas ce ChatGPT…
Qui un jour aura notre peau…
Alors la vraie poésie,
Celle qui vient du coeur, ne sera plus...
https://www.numerama.com/sciences/1200230-cest-quoi-chatgpt-on-a-laisse-chatgpt-repondre-a-la-question.html
Christian Bailly
Tous d roits réservés
24/01/2023
De
notre mère nature,
Nous
avons tant à apprendre,
Avant de retourner à la terre,
De n'être plus que poussière…
Alors,
apprenons…
Apprenons…
La
maturité du chêne séculaire au milieu de la clairière,
L'impatience
du perce-neige sous les feuilles mortes,
La
vivacité de la violette pour nous ravir au printemps
La
légèreté du brin de muguet qui embaume le sous-bois.
Apprenons…
La prestance de la rose écarlate trônant dans notre jardin,
La
majesté du lys immaculé et la grandeur de son âme,
La patience du vieux tilleul argenté sur la place du village.
Apprenons…
La
générosité des blés impatients d'être moissonnés,
L'humilité
du coquelicot, et pourtant sa vie est si brève,
La sagesse du paisible saule-pleureur au bord de l'eau,
L'innocence
de la colombe et son message dans l'azur.
Apprenons…
À
aimer la liberté comme le vent qui court sur la prairie,
La résilience de la mer, notre génitrice si généreuse,
La fidélité du chien pour son maître, une belle leçon,
Et aussi la sérénité du chat, placide, qui nous observe.
Apprenons…
La
ténacité de l'abeille laborieuse qui se tue à la tâche,
Pour
faire d'une fleur, une infinitésimale goutte de miel.
L'imperturbabilité
de l'huître pour nous offrir une perle,
La
sociabilité du dauphin qui joue dans les flots argentés.
Apprenons
de l'univers impénétrable et infini,
L'humilité
et le respect.
Apprenons
l'encyclopédie de notre monde,
Avant
qu'il ne s'effondre,
À
cause de notre orgueil et de notre impétuosité.
Nous
reste t'il…
Pour
apprendre, avant qu'il ne soit trop tard ?
Des
politiques,
Nous avons appris la désillusion plutôt que l'espoir
Du travail,
Nous avons appris l'exploitation plutôt que la liberté
Des religions…
Nous
avons appris l'intolérance plutôt que l'amour
Avec
l'amour,
Nous
apprenons l'amour et les fruits de la passion.
Avec
la mère,
Nous
apprenons ce qu'est la générosité, le sacrifice,
L'indulgence et l'amour aussi.
Avec les enfants,
Nous
apprenons la pureté et l'innocence,
Que nous oublions trop vite.
Nous
apprenons l'agressivité, la violence,
La
domination, la malveillance, la haine,
La
cruauté, la guerre…
Alors…
Alors,
quand apprendrons-nous de notre histoire,
Pour
construire un monde meilleur ?
Texte et photos: Christian Bailly
Tous droits réservés
20/01/2023
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Au
gré de mes pas,
Dans
les rues de Sète,
Je
lis d'ans son âme,
À
ciel ouvert.
Sur
ses murs qui ont vécus.
L'humour
côtoie la réalité,
De
ce monde, la frivolité
Ou
le pince-sans-rire,
Le
meilleur ou le pire
L'humour
noir ou l'amour
Sans
trompette ni tambour
Dans
le silence tonitruant
Des
mots écrits sans gants.
L'optimisme
coudoie
La
consternation, l'amertume.
Ces
mots déposés sont l'écume
À
la bouche de notre société
Aux
entrailles agitées.
Ils
nous disent le mal-être
Dans
lequel s'empêtrent
Les
hommes, leurs incertitudes
Mais
surtout leurs inquiétudes
Leurs
colères sourdes
Leur
misère trop lourde.
Parfois
ses mots caustiques
Ou
d'une ironie satirique
Égratignent
notre raison
Réveillent
ce que nous taisons.
Au
gré de mes pas,
Dans
les rues de Sète,
Je
lis à ciel ouvert.
Tous
les états d'âme,
De
cette vieille Dame
Au
fil des jours qui passent
Avant
que le temps ne les efface.
Photo et texte Christian Bailly
Tous droits réservés
30/12/2022
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