Ma campagne

Bords de l'Yonne à Thèmes

Belle campagne de mes vertes années,

Emporté par le vent du temps passé,

Que reste-t-il de mes rêveries d'enfant,

De mes insouciances, de mes élans ?

Bords de l'Yonne à Thèmes

Jolie campagne de mes vertes années,

Caressé par le vent chaud de l'été,

Je moissonnais de ma jeunesse la liberté,

Je te rançonnais mes juvéniles félicités. 

Champs de peupliers - Vallée de l'Yonne

Secrète campagne de mes vertes années,

Bercée par le chant tapageur des criquets,

Le nez au vent, à écouter la voie lactée,

J'interrogeais le futur autant que le passé.

Champs de peupliers - Vallée de l'Yonne

Douce campagne de mes vertes années,

Le temps coulait comme le ruisseau déluré,

Où je me baignais nu comme un nouveau-né,

Et découvrais les jeux ingénus de la puberté.

Bords de l'Yonne à Thèmes

Indéfectible campagne de mes vertes années,

Confidente de mes douloureuses étrangetés, 

Sur tes chemins, j'ai déversé mes chagrins,

J'ai tenté de séparer l'ivraie du bon grain.

Bords de l'Yonne à Cèzy

Ô. Fidèle campagne de mes vertes années,

De tous nos secrets, je ne veux rien oublier,

Dans tes jardins généreux où je les ai semés,

Je les retrouve, même si le temps a tout changé.

Vallée de l'Yonne , au loin Thèmes, le village de mon enfance

Pont suspendu - Bords de l'Yonne à Cézy

Bords de l'Yonne à Cèzy

Chapelle de St Julien du Sault - Vallée de l'Yonne

Vallée de l'Yonne vue de la Chapelle de St Julien du Sault

Chapelle de St Julien du Sault

Vallée de l'Yonne - Au loin la Chapelle de St Julien du Sault

Texte et photos: Christian Bailly

Tous droits réservés

15/11/2016

Si le poète…

Si le poète pouvait changer le monde, avec ses mots,

Pour le sauver du néant, qui l'attend,

Il y passerait ses jours,

Il y passerait ses nuits,

Jusqu'à son dernier soupir...

Mais dénoncer n'est rien, si le poète n'est pas lu.

Mais dénoncer n'est rien, si le poète est lu, mais pas reconnu.

Mais dénoncer n'est rien, si le poète est reconnu, mais pas entendu...

 Œuvre de Paul Cézanne - le rêve du poète

Dans sa mansarde, il griffonne pour pleurer avec les mots,

Ses amours déçus ensevelis,

Dans le jardin de roses évanouies,

Pour oublier au bout de sa plume,

Les maîtresses de ces vingt ans.

Mais pleurer n'est rien, si ses larmes ne sont pas vues.

Mais pleurer n'est rien, si sa peine n'est pas reconnue.

Mais pleurer n'est rien, si son désespoir n'est pas entendu...

Isidore Rosenstock - "Roses"

Sur le papier, il dépose, mots après mots sa vie déchue,

Ses espoirs vivaces d'adolescents,

Ses impatiences d'amant vigoureux,

Ses ébauches d'artiste maudit.

Mais écrire n'est rien, si les mots s'effacent avec le temps qui s'enfuit.

Mais écrire n'est rien, si au vent d'hiver, s'envole  la feuille noircie.

Mais alors, pourquoi écrire, si le temps emporte le poète, et puis l'oublie…

Arturo Michelena, Miranda en La Carraca,

Christian Bailly

Tous droits réservés

21/04/2016 

Désespérance

Une fois de plus, l'homme dégringole

Dans ma profonde estime,

Mon admiration, chaque jour, s'étiole,

Bientôt, il touchera les abîmes.

Sur le monde entier, il répand sa haine,

Il tisse sa toile chagrine.

À bien faire le malheur, il se déchaîne,

Partout l'horreur, il entérine.

"Oiseaux de malheur" - X. TIN

De son cœur amer rongé par le mal,

Il déverse tout son fiel.

De son âme, il laisse parler le  bestial,

Sa violence au pluriel.

Dans les rues, il fait couler le sang,

Au nom de son dieu,

Et de l'abjection, il est habile artisan,

Il sait faire de son mieux.

Street art

Il épargne ni la mère, ni ses enfants,

La vie est peu de chose.

Pour donner la mort, il est savant,

Son imagination explose.

Et nous, nous déposons des fleurs

Pour ne pas oublier,

Sur les lieux funèbres de ses horreurs.

Le chagrin nous est familier.

"Souvenir d'une rose" -  Sylvie Pioli 

J'ai beau attendre de lui le meilleur

Et surtout l'amour,

Je ne vois que chagrin et douleur,

Et l'ombre des vautours…

Jacques Rouvière : le vautour

Christian Bailly

Tous droits réservés

24/08/2017

Au jardin de mon enfance

Illustrations. Photos Christian Bailly

Ancien jardin de mes Grands-Parents - Thèmes - Yonne

Au jardin de mon enfance,

Je n'ai pas retrouvé mon innocence

Labourée par les aléas de la vie

Qui ont fait l'homme que je suis.

Au jardin de mon enfance,

J'ai laissé parler mes inconvenances,

J'ai libéré les herbes folles,

Mes envies qui sentent le vitriol.

Au jardin de mon enfance,

J'ai oublié un instant la bienséance,

J'ai effeuillé mon âme sous la grisaille,

Désolée comme un épouvantail.

Au jardin de mon enfance,

J'ai réalisé toute mon impuissance,

Face au temps immuable qui défile,

Combien notre destin est fragile.

Au jardin de mon enfance,

J'ai enseveli mes dernières errances,

J'ai pris un nouveau chemin,

Tracé sur mon parchemin.

Au jardin de mon enfance,

J'ai mis en terre mes souffrances,

Pour tourner une page meurtrie,

Le ciel m'offrait une éclaircie.

Au jardin de mon enfance,

Je me suis habillé d'espérances,

Aux couleurs de l'automne

Dans mon cœur, elles rayonnent.

Et j'ai quitté le jardin de mon enfance…

Christian Bailly

Tous droits réservés

03/11/2017

Contemplation automnale

Illustrations: Photos Christian Bailly 

4 Décembre 2016 - 

Campagne à La Neuville aux Joutes  - Ardennes

Le soleil d'hiver effleure la campagne endormie

De ses rayons frêles et opales, touchés par l'anémie.

Au travers des aulnes ancestraux et échevelés

Il dessine leurs ombres tristement dégingandées,

Au creux des chemins labouré par le temps

Et le passage des bovins aux pas pesants.

 

Sur le tapis roussi de feuilles abandonnées,

Leurs silhouettes s'allongent dans les prés désertés

Où l'aquilon de retour, prend sa résidence d'hiver

Et s'accroche aux branches cagneuses et endeuillées.

 

Le village blotti dans son manteau automnal

S'endort paisiblement, dans le silence pastoral

Seulement déchiré par les tronçonneuses à l'ouvrage.

Seules, les cloches séculaires, ignorant l'hivernage,

Rythment le temps de la campagne environnante,

Des villageois affairés, et de la nature somnolente,

Loin du bourdonnement d'un monde qui s'excite ;

Ici, les folies effrénées des cités sont illicites.

C'est avec patience que le printemps ressuscite,

Ses douceurs et ses bienfaits se méritent.

 

Il me semble, l'espace d'un instant suspendu,

Revivre toute une époque aujourd'hui révolue.

Je retrouve la campagne de mes vertes années.

Je me laisse à rêver à ces moments du passé

Où je galopais gaiement avec mes bottes crottées,

Comme un enfant sauvage, la goutte au nez,

À travers les prés ou les champs labourés,

Les bois et les ruisseaux qui me voyaient grandir,

Chaque jour, m'enhardir à plus loin les parcourir.

Qu'elle est bien loin aujourd'hui cette jeunesse,

Insouciante, toute à ses innocentes ivresses.

 

Au loin,

Aux griffures de l'hiver, le soleil, déjà, succombe

D'une ample robe de sang, il habille sa tombe

Indifférent, le temps ne lui accorde aucun sursis

La ceinture de Vénus enserre l'horizon obscurci. 

Ce crépuscule agonise, il semble contempler

Mon destin, moi qui suis à l'automne de ma vie.

à Jean-François de Neck - Ami et Poète

Textes et photos (Campagne autour de La Neuville-aux-Joütes - Ardennes) Christian Bailly

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08/12/2016

Mes mots

Je n'ai pas peur des mots…

Je joue avec…

Avec leur son,

Avec leur âme,

Même si parfois,

Ils violentent vos pensées,

Ils choquent vos esprits,

Ils brisent vos cœurs.

du net

Même si parfois…

Ils vous bouleversent,

Ils vous émeuvent,

Ils vous dérangent.

Nés de mes révoltes

Ou de mes amours

De mes états d’âmes

Ou de mes délires

Edvard Munch

Ils sont mes amis intimes,

Souvent amoureux,

Parfois langoureux,

Pas toujours dociles

William Bouguereau – Le Ravissement de Psyché

 

Ils peuvent être pervers

Même en vers…

Ils peuvent être impudents

Même indécents

Egon Schiele "L'étreinte (couple d'amoureux ll)"

Ils naissent scabreux

Dans leur furie

Immoraux, et scandaleux

Ou sage comme des images

Les apaiser ? Les dompter ?

Le cadet de mes soucis

Mes mots, ils vivent…

Ils vivent ma vie d’homme !

Christian Bailly

Tous droits réservés

02/11/2019