Une rose en hiver.

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Trop tard venue en saison,

Une rose esseulée

Attendait un rayon de soleil

Qui voudrait bien la faire belle,

Et la couronnerait reine

D’un royaume endormi,

Dans mon jardin d’hiver,

L’espace d’un instant,

D’une heure, d’un jour…

Elle se languissait du printemps

Quelle ne verrait peut-être jamais.

Elle courbait l’échine sous le mistral,

Elle grelottait sous la tramontane,

S’offrait nue aux ondées glacées.

Elle tremblait habillée de givre.

Courageuse, elle affrontait

Le temps qui s’étirait.

J’admirais sa persévérance

À vouloir illuminer

Mon jardin d’hiver

Pour un instant…

Une heure, un jour…

J’écoutais son message

Silencieux et sage.

Elle me disait nos funestes destins,

J’entendais bien ses prophéties,

Nos inquiétudes de mortels.

Par un matin lumineux,

Du frileux mois de janvier

Pourtant, elle s’est épanouie.

Je suis allé saluer sa beauté.

Elle rayonnait.

Je savais son bonheur éphémère,

Elle enlumina ma vie

Et mon jardin d’hiver

Pour un Instant

Une heure, un jour…

Je figeais sa magnificence

Pour la postérité,

Puis jour après jour, sa déchéance.

Elle résista à la froideur revenue,

Et s’éteignit au crépuscule

D’une journée de grisaille.

Le lendemain inondé de soleil

Une brise caressante et frivole

Annonçait les jours nouveaux.

Quel rendez-vous manqué !

Quelle ironique déconvenue !

Ma rose ne ferait pas le Printemps.

Au regard de son infortune,

Son courage, sa persévérance

Valaient bien une couronne,

Je la sacrai, pour la postérité,

Reine de mon jardin d’hiver

Dans un poème à elle seule, dédié.

Cette année encore,

Elle me fit cet honneur d’éclore

Dans la froidure,

Malgré le mauvais sort,

Comme pour honorer

Notre indéfectible amitié,

Et taire mon impatience

De revoir le Printemps.

À l’approche de l’équinoxe,

Déjà quelques bourgeons

Annoncent les beaux jours,

Et son retour imminent.

Alors je m’affaire à recevoir

Au mieux, l’élue de mon jardin.

Photos et texte: Christian Bailly

Tous droits réservés

09/03/2020

Hiver

Dehors…

L’hiver hurle à la mort

Il tempête de plus en plus fort

Il aimerait bien rentrer

Se réchauffer les pieds

Devant ma cheminée

Qui s’enflamme et crépite.

Un instant, mon cœur palpite

Du net

L’hiver frappe à ma porte

Pour s’infiltrer avec sa cohorte

De rhumes, de pieds glacés

De grippe et de gouttes au nez

Mais sous ma couette, au chaud

Je savoure mon thé, mes gâteaux

Rose Lévesque peinture L'hiver au Québec

L’hiver rôde autour de la maison

Pour y installer des glaçons

Qui scintilleront au matin glacé

Sous le soleil pâle et résigné

Mais moi, je suis impatient

J’attends le retour du printemps

du net

J’attends

Que mon jardin reverdisse

Que mes roses refleurissent

De voir l’hiver grognon reparti

Je compte les jours de ce malappris

Pour retrouver la joie de vivre

Être comme sur un bateau ivre

Florence Lévesque

Mais ma muse fidèle  m’égare

C’est qu’il est encore là le gaillard !

Oui, je l’entends faire le méchant

Dehors, toujours aussi tonitruant

L’hiver hurle à la mort

Il hurle de plus en plus fort…

Sachant son funeste destin...

Winter Season with Trees

Christian Bailly

Tous droits réservés 

18/02/2020

Vie

La vie est semée d'espoirs,

Certains se moissonnent,

D’autres ne voient jamais le jour,

Dans le champ de notre existence

Notre vie est éphémère, 

Nous nous devons d'en profiter,

D’apprendre à l’apprivoiser,

Parfois même, à la dompter.

Tous les plaisirs sont à prendre,

Et à offrir avec générosité.

D'amour et d'amitiés sincères,

Ne soyons donc pas avares.

 

Qu’est-ce qu’une vie, en réalité ? 

L'instant d'y réfléchir... 

On est déjà presque à son terme,

À essayer de retenir l’instant.

La vie réserve ses surprises,

Au long de son cheminement,

Et tous, nous devons faire,

Contre mauvaise fortune bon cœur.

 

Nous adapter, résister, lutter,

Pour toujours aller de l'avant,

Et parfois trouver des bonheurs

Inattendus au bout du chemin.

La vie est un jardin difficile,

Ou nous devons chaque jour,

Revenir pour désherber,

Labourer, semer récolter.

Pendant notre tendre enfance,

Les années passent, au pas,

Puis au trot, pour finir au galop

Alors que l’on avance plus.

Notre corps nous échappe,

Notre esprit nous fait défaut,

Une lente agonie commence,

Alors là, le temps s’éternise…

 

Notre âme suspendue attend.

Elle attend la délivrance,

La brise qui éteint la chandelle,

La main qui ferme le livre.

Les jours d’hiver languissent,

Le printemps tarde à venir,

Mais il ne viendra pas cette fois,

In fine, le froid a raison de nous.

 

La nuit ferme nos yeux vides,

Nous entoure de son linceul,

Dans un tout dernier soupir,

Notre âme se rend à la mort.

Emportée par le vent d’hiver,

Au-delà du temps qui défile,

La terre devient l’ultime asile,

De notre chair en poussière.

Texte et photos : Christian Bailly

Tous droits réservés

10/02/2020

Échappée vagabonde

De l’onde à peine frissonnante

Sous la brise câline,

Le soleil caresse les flots apaisés,

D'un reflet argenté.

Le doux bruissement des vagues,

Contre les roches,

Me murmurent ces pensées poétiques,

Ma plume les cristallise.

De mon regard extasié, j'embrasse

L'immensité déployée,

Où seule, la ligne d'horizon limite

Mes perceptions de mortel.

Au-delà, mon imagination fertile

Invente des voyages,

Vers de lointaines contrées vierges,

Oubliées par les hommes.

À la voir ainsi, sereine, impassible,

J’en oublie ses fureurs

Je m’imprègne de cette sérénité,

Elle apaise mes pensées.

Quelques gabians gouailleurs

Perturbent cette quiétude,

Et zèbrent l'azur épuré de leurs vols

Turbulents et braillards.

La silhouette d’un dériveur trouble

Son miroir argenté,

De son aile sombre et dégingandée,

L’espace d’un instant.

La paix peu à peu envahit mon âme,

Et apaise mon cœur.

Je reprends mon échappée vagabonde,

Serein et bienheureux.

Au loin, le soleil sombre flamboyant,

Dans les flots obscurs.

La lune pâle, à l’affût, déjà se baigne

Du côté de la ceinture de Vénus.

Texte et Photos (Sète) Christian Bailly

Tous droits réservés

23/01/2020

Le vent emportera…

Le vent emportera mes idées sombres,

Quand je ne serais plus qu’une ombre,

Avec, mes pensées d’humble mortel,

Enfouies par le fossoyeur et sa pelle.

Le Voyageur au-dessus de la mer de nuages - Caspar David Friedrich

Le vent emportera tous mes souvenirs,

Il ne restera rien de mon frêle devenir,

Peut-être ces quelques modestes mots,

Dans l’infini de cet immense réseau.

du net

Le vent emportera avec mes amours,

L’illusion futile de les vivre pour toujours,

Au mieux, subsisteront pour l’éternité

Mes poèmes témoins de mes félicités.

du net

Le vent emportera, sans les voir assouvies,

Toutes les convictions de toute une vie,

Un univers de paix, d’amour, de fraternité,

Où liberté, égalité rimaient avec humanité.

La Liberté guidant le Peuple  - Eugène Delacroix

Mais le vent emporte déjà mes paroles,

Et bientôt, elles sentiront le formole.

Ce monde me tue, et sa réalité brutale

Ensevelit mes délires et mes rêves d’idéal.

L'homme mort peint par Edouard Manet

Puisse, un jour, un vent téméraire, emporter

Ces messages d’amour de poète, les semer

Aux quatre vents de mes folles espérances,

Et ensemencer la terre entière, de tolérance.

du net 

 Christian Bailly

Tous droits réservés

16/06/2018

Jeunes amants

À la nuit tombée,

D’un jour de juin, ils se sont retrouvés

Elle, candide énamourée,

Lui, amoureux passionné…

Le printemps (1873), Pierre Auguste Cot

Leurs cœurs se frôlent,

Pour faire cette nuit encore plus belle ,

Que cette journée cruelle

À jouer un jeu de rôle.

Galaxie d'amour.     Tableau est exécutée sur le verre.

 

Sous la voûte scintillante,

Les prémices chaleureuses du désir,

Effleurent leurs corps en délire,

D’une flamme ardente.

Amor et Psyché, par Edvard Munch

La nature complice,

Déroule un tapis d’herbe douillet,

Une brise ensorcelée,

Les enveloppe avec malice.

Hugh Douglas Hamilton - Cupidon et Psyché dans la tonnelle nuptiale

La lune curieuse ose

Se poser sur leurs jeunes corps dénudés,

Toute la futaie intriguée,

Est témoin de leur symbiose.

Leurs caresses cheminent,

Pour faire leurs corps plus impétueux,

Leurs jeux plus amoureux,

Leurs sens les dominent.

du net

Tout au long de la nuit,

Leurs désirs suintent sur leur chair,

Leurs mains s’affairent,

Elles attisent leurs envies.

Leurs corps confondus,

Ne font qu’une chimère déchaînée,

En quête de félicité,

Du fruit défendu.

L’Étreinte (1917), Egon Schiele

Épilogue d’une rixe torride,

Les chairs endiablées enfin assument, 

Leurs désirs se consument,

Dans la jouissance homicide.

La déraison de leur fureur,

A le goût cuisant de la petite mort,

Au bout de l’ultime effort,

Dans un éclair de ferveur.

"Tristan et Yseult", toile de Rogelio de Egusquiza 

Là,

Dans le secret de la nuit,

De ces jeunes amants, la providence

À volé leur enfance.

À jamais leur candeur évanouie.

Bientôt le jour se lève,

Sur le nouveau destin de ces jeunes amants.

Dans leurs yeux, brille le diamant

D’un bonheur qui n’est plus un rêve.

L'enlèvement de  Psyché
de Emile Signol

Christian Bailly

Tous droits réservés

28/11/2019