Fils de…

Quand de l'ombre maternelle,

Je me suis échappé à tir d'ailes,

Sur ce fruit du péché mortel 

Se penchèrent des hirondelles..

J'étais d'un amour innocent,

Le douloureux dénouement.

À moi, le saint-sacrement,

Pour m'éloigner de Satan.

Je n'étais point une fille,

Je ne sentais pas la vanille,

Entre mes jambes, une coquille,

À me voir ma mère vacille.

S'ajoutait à ce sort cruel,

Point assez d'essentiel,

À son sein maternel,

Pour assurer le substantiel.

Sur ma mère, la disette

Avait fait ses emplettes,

Sur son corps, des miettes,

Les marques de ses côtelettes.

Il gelait à pierre fendre.

Du froid, il fallait se défendre,

À vivre, il me fallait apprendre,

Pour à ce monde y prétendre.

Dehors suintait la pauvreté,

Mieux valait attendre l'été,

Ses jours plus ensoleillés,

Pour affronter la réalité.

On récitait des prières

Pour éloigner la misère

De cet enfant sans père,

Fils de la Pitié Salpêtrière.

À cette trop jeune mère,

Je me devais de plaire,

Lui faire oublier la misère.

J'étais le fruit de ses viscères.

Pour la conquérir,

Il me fallait l'attendrir.

Avec mes sourires,

J'achetai ses éclats de rire.

J'étais voué à l'abandon,

Mais d'amour, une pulsion

Me sauva plus que la raison,

De cette malédiction.

Je n'étais pas le premier,

Je ne fus pas le dernier.

D'un X, je suis l'héritier,

Et je ne peux l'oublier.

Mais je dois à ma Maman,

Ce que je suis maintenant,

Et si de la vie, les tourments

Furent pour nous insistants,

Tout ce qui nous a séparés

Est maintenant balayé.

Nous pouvons nous aimer,

Sans avoir à pleurer.

À Maman

Christian Bailly

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